Parece que é onde a natureza se apresenta mais opulenta que os homens bem-educados mais se amesquinham. Como se um rancor a qualquer excedente de vida fizesse nascer neles uma vontade de negar, conter, escravizar, matar — as plantas, os animais, os outros homens...
Anónimo
É um erro comum entendermos o Cosmos como proporcional à nossa humana vida. Mas deveria ser suficiente uma visita à praia durante uma tempestade noturna, como a que empreendi há pouco, para perceber que tal é uma ilusão.
Como resposta à desmesura da Natureza, não nos resta senão aumentarmos o nosso ser. Actividade fútil ao nível individual mas que, do ponto de vista em que me encontro neste momento, me parece ser a única resposta possível a tamanha brutalidade.
Voltando à tempestade, quão assombroso é ser
Um ponto pardo
Em imensidão Atlântica.
Anónimo
OK, parece-me que já andámos tempo suficiente a brincar à vida. Talvez seja altura de começar a viver a sério? De comer a sério, sonhar a sério, jogar a sério, foder a sério.
Já o disse antes, somos todos amadores de viver. Mas compensemos a falta de experiência prévia com a integridade da entrega que normalmente acompanha os amadores...
Anónimo
Viver é um acto de rebelião contra o Cosmos. A Vida não é nativa a este Universo, é a coisa anti-natural por excelência. E nós, os vivos, somos todos, sem excepção, tremendas forças guerreiras combatendo poderes desproporcionais. Chegamos esperneando e gritando e saímos da mesma forma. Se tudo correr bem, pelo meio faremos exactamente a mesma coisa.
Cada segundo que passa sem que o Universo nos faça a folha é uma vitória colossal. É certo que não passamos de um lapso de meros biliões de anos e que a derrota é inevitável. Mas enquanto vivemos, e mantemos a chama acesa, o Universo é humilhado.
Anónimo
É da responsabilidade da vida manter a Criação. Apontar luz à névoa cinzenta do Informe, perpetuamente empurrar a entropia para fora.
É para isso necessário o derrame de sangue, força vital. Fazer a Guerra é a mais elevada função da vida. Perdoem-me se pareço cruel, mas a crueldade é uma emoção a não desperdiçar se não quisermos sucumbir ao frio da mais longa noite. Morticínio literal ou figurado, escolham vocês.
Qualquer outra atitude provém apenas do cansaço de vida. Coisa censurável apenas àqueles nascidos de corações fortes, ainda transbordantes de sangue. A esses, igualmente, seria exigido o maior sacrifício de todos.
Estas coisas, porque intuídas de coração, não são passíveis de redenção.
Anónimo
Deixar-se levar tornou o Homem no Decadente.
Perdeu-se a retórica do trabalho pela pérfida indulgência na apatia. Por prazer, pela etéria inconsciência e dura consequência, o Homem tornou-se barril de licor.
A conformidade e desperdiçada força de Vontade incutem nele a vontade do vício. E este, o tornado do desejo, a eufórica irresponsabilidade tornada substância é força mais sagaz que o futuro.
Qual Futuro resta ao fantasma do Presente? Que eternidade existe no temor do Passado?
E o momento? Que monstro será esse?
Anónimo
Há uma pulsao de morte subjacente a todas as aspiraçoes de vida. O ser impulsiona-se em direcçao da demasiada-luz, em supremos gestos suicidas. É por beber do cálice em tragos, é por se afogar no verde-absinto que é a seiva da vida, é por brincar inconscientemente em carris perdidos, que o homem que vive acaba por se consumir. Ou que acaba por ser consumido. Há sob todo o brilho eléctrico de vida, uma secreta aspiraçao de morte.
